La Garenne-Colombes : retour de Buzz

Steward, vigneron, négociant, ce Bordelais écrivit six romans, dont «la Confession impossible», en 1946.

Il est mort sans se presser, à 92 ans, un verre de bordeaux à la main et l'esprit gai. Ce fut, tourné vers l'horizon, la dernière croisière de l'ancien steward des légendaires transats. Lui qui ne cherchait guère les prouesses avait pourtant réussi celle de voir le jour sous le président Fallières et de partir sous le règne de Chirac. Entre-temps, il vogua de bateaux en barriques.

Car Pierre Luccin avait trop aimé la vie pour rester encalminé à son bureau d'écrivain. Il ne publia que six livres, entre 1943 et 1947. Avant, il les médita en faisant le tour du monde ; après, il les oublia pour cultiver ses vignes. On voit par là que c'était un homme détaché.

Né en 1909 à Tabanac (Gironde), sur la rive Mauriac, au milieu des sarments, il prit la mer à 20 ans. Il choisit d'être steward, parce que c'était la seule manière de voyager gratis. Adepte des circumnavigations en palaces flottants, « le marin en smoking » (titre de son troisième roman) découvrit à la fois les côtes obscures et les femmes lumineuses. Il servit des cocktails à Greta Garbo, donna le bras à Marlene Dietrich et la météo à Aristide Briand. Monté, en 1932, à bord du «Georges Philippar», il fut le dernier à rencontrer Albert Londres. Le paquebot des Messageries maritimes, retour de Chine, brûla et sombra le 16 mai dans l'océan Indien. Le grand reporter de «l'Excelsior» y perdit la vie. Rescapé, Pierre Luccin se dépêcha d'écrire.

Parti au front en 1939, et puis démobilisé, le canonnier sans grade revint à Tabanac.

Il publia «la Taupe» chez Gallimard, mais aussi des nouvelles dans la presse collaborationniste, «la Gerbe» et «Je suis partout».

Ce fut l'erreur de sa vie.

L'ami de Drieu, Paulhan, Queneau écopa, à la Libération, de cinq années d'indignité nationale. En 1950, l'écrivain Luccin était mort. Dès lors, il n'y eut plus que l'érudit vigneron des premières côtes de bordeaux et l'affairé négociant, qui vagabonda sur les routes, entre les Pays-Bas et l'Allemagne, afin de vendre, aux connaisseurs, ses grands crus.

Pour découvrir Pierre Luccin, il faut lire l'excellent roman que les éditions bordelaises Finitude ont la bonne idée de rééditer soixante ans après sa parution. Son titre est éloquent: «la Confession impossible». Le jeune écrivain, alors couvert d'opprobre, y fait le portrait d'un homme qui fut à la fois un salaud et un héros. Il s'appelle Pierre Ménestrel. Après la défaite de 1940, il revient sur les bords de la Garonne pour aimer, comme un orage, une femme, Rose, qu'il surnomme son «odorante», et dont le mari est prisonnier de guerre. Il ne se contente pas de voler la femme d'un autre, il s'ingénie à ce que cet autre, une fois échappé, reparte pour l'enfer. Il suffit d'une lettre anonyme adressée à la kommandantur. Dégoûté par lui-même et son répugnant bonheur, il étrangle Rose et entre en Résistance. Devenu lieutenant de vaisseau, l'assassin coule les sous-marins allemands et attend la torpille qui, telle une ordalie, le délivrera.

Dans ce roman crépusculaire, Pierre Luccin a tout mis de lui: son amour fou de la mer («Moi, je suis né navire, bien ponté, bien armé»), du sémillon et des belles de jour, mais aussi ses lâchetés et sa cécité pendant l'Occupation, sa conviction qu'il faut payer ses fautes et ne pas trop se fier à la vertu des braves. On y ajoutera les étonnantes qualités d'un style sécant, rapide, cruel, et le regret qu'un tel talent ait été si tôt pressé, comme du raisin jeune dans une cuve. Du moins les livres qu'il a écrits ont-ils très bien vieilli.

Jérôme Garcin